No he entendido muy bien
si han sido tuyos los besos;
o si ha sido la brisa del alba
entrando por mis ventanas...
son besos posados en labios
o son labios sobre los besos.
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Hoy no se me antoja el poema
ni el hilado de versos; menos tú
a desgano de agotarme siempre.
El desgano me dinamita el ánimo,
y me asalta desde cada rincón, de a ratos.
Algún día, aprenderé a descansar
cuando abandone el simulacro de las sábanas.
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Solo me gustan los colores que se pueden palpar
¿y a quién le puede importar tocar el cielo, si el arco iris
está debajo de tu cintura? De ti bebo esa amalgama.
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Solos,
a mitad de la noche
de la noche nuestra
hemos de desangrar
el poema del silencio.
Escudriñando soles
buscándonos vivos
siguiendo los latidos
escasos tras el alba.
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Solo me queda sentir
esta sutil forma de ti
arrepentida de llegar,
cuando ya no la espero.
Viene montada al viento
sobre su capa descolorida,
trayendo de antiguos lares
perfumes de otros jardines.
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