Replegadas sobre sí
las palabras no sanan
es más, sólo sangran
a fuerza de silencios.
Retraído en torno a sí
todo nudo final de historia
adolece de una acción
singular o similar al adiós.
Esto no es una locura;
mi espíritu ya ha realizado
todas las proezas del amor.
Estoy listo para retirarme.
Aún así, puedo enunciarme
siendo la catástrofe de sí
variando número y persona
en el verbo que me conforma.
Esto en lo que me asumo
es lo más legítimo del poema
y es la parte más sensible
desde donde me toca pelearla.
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