El poema se fugó,
dejando una estela de ausencia a su paso.
Ahora
solo quedan en carnes vivas las cosas
tu mirada
tu sonrisa
esa voz sin melodías
y un cuarto revuelto sin vacíos
unos libros
palabras mudas
que me reclaman a gritos por tu regreso
unas noches
unas sábanas tibias
y el poema que se ha ido.
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