El Oficio del Silencio

En ojal del vacío, dejo tu sonrisa colgada por si se me ocurre buscarla, alguna vez. Vez de esas que no doy con paradero fijo y me doy nuevamente con tus recuerdos. Camino; y camino sin buscar un horizonte ni nada que me provoque las ganas de ser. Ya he superado los estigmas del que cree, como si creer fuera una fuerte de propulsión. A veces, cuando la tarde cae en el sueño, adivino tu mirada escrutando en mis errores, y siento, ¡oh, pobre de mí!, como si aún te importasen las llagas de tantas heridas.

Porque se me ha podrido la espera, hoy salgo a buscarla hasta dar con ella, sea dónde sea que se encuentre, o la encuentre, ya sea que esté indispuesta. Pues se me han derretido las agujas del reloj y la bienaventurada soledad ha dinamitado todas las posibles estaciones. Hoy, me declaro nuevamente andando, bajo este cielo roto de bombas que caen; y la amenaza se me hace más latente, de hallarme tristemente final, y sin regreso.

Magisterio, el de las noches dejar en la oscuridad rastros de nombres, en silencio, y proclamar el brillo prestado de alguna que ha recibido más de un millar de halagos a cambio de iluminar ciertos caminos para otros que ni la amaban. Esto es lo aprendido, a olvidar y callar. Yo la he amado, sabiendo que no es debido.

Al mal paso voy enfrentando el paso definitivo porque es menester afrontar el latigazo del ser y el estar sin otra consciencia que la de haberte querido tanto que hasta la piel se me ha desgajado en esto de la amarga espera. Así es; ciertamente, tu vientre danzaba en el oleaje de mis deseos y, de vez en cuando, la soledad venía tras de ti, cuando tu ausencia.

Sus ojos me hablan en un idioma que no puedo traducir en palabras; pero, me gustaría dijeran mi nombre, así como yo callo el suyo en mis versos.

Incapaz de distinguir cielo por nubes tragó todo lo que debió guardar para sí en plena crisis mundial de los besos sin labios.

Detrás de su sonrisa impresa en el cristal de mi necesidad no verle hoy, es como el no ser y la muerte es solo una palabra. Detrás, siempre detrás, usted dando con todas mis excusas me devuelve su sonrisa astral con esa palidez de la ausencia.

No sé si sea uno quien se vuelve un correlato de sus propios vicios o si son ellos quienes van hilando la trama de mates, cigarrillos y vino de mañanas, tardes y noches en la supresión de nosotros mismos. No; no lo sé, de verdad.

Puedo abrir con mis besos -y tengo todas las llaves- la bóveda celeste y arrebatar sus ojos para mis pasos para mirar y mirarme en su mirada y embriagarme en su dulce canto junto a las sirenas de la mar. Puedo, así como ella también quiere, naufragar en los océanos de su amor y descansar sobre su vientre de estrellas.

Una voz se apagó en el horizonte, y entonces, ni el firmamento volvió a ser el mismo ni lo fue ya siquiera el silencio.

Como sé que aún debo ejercitarme en toda clase de imbecilidades, cargo con toda una sed mitológica de salvajes bestias y de asesinos. Pero, también me he soñado corriendo furtivo tras los bostezos de luz entre los árboles de un bosque aguerrido despedazando ilusiones infectas frente a las lágrimas de millares de niños.

Para verla sangrar estrellas Me ha sido suficiente la noche Y entonces, he corrido tras los ríos Para atestiguar en los vientos La corriente que me lleva a su herida. Lejos de esta ciudad iracunda Entre las ramas de copas que lloran Los pájaros también se derraman En cantos venidos desde la nada.

Tengo un cuaderno que se expresa a fuerza de tachones, y no van con versos fijos, de esos que bien se dicen, cuando no dicen. Disuena. Disuena como nadie o como nunca mejor nadie. Mi cuaderno de tachones azul poético y de pocos versos - más pocos que casi nada- no dicen, descubren, develan mis silencios y me dejan desnudo a golpes de luz entre escombros y sutilezas, robadas a la luna. Son tachones que no callan, vociferan; ahuyentan todo lo que no se lleva el viento y me dejan varado, donde la noche se hace con las sombras y las embaraza de hijos que luego van a nacer entre palabras.

Lo bonito... no era solo su mirada; sino el sol naciente de sus ojos. Ella no llegaba, solo despertaba y el día se rehacía, de extremo a extremo.

Lo bonito... no era solo su mirada; sino el sol naciente de sus ojos. Ella no llegaba, solo despertaba y el día se rehacía, de extremo a extremo.

Solo porque muerdo y ladro, y a discreción, dicen que merezco ser llamado: perro loco, azul, verde o morado, y que eso puede variar, según la intención y dependiendo de la profundidad y de las ganas que ponga en el desgarro. . de VERSOS PERDIDOS, MAGIA ENCONTRADA

Soñarte, aún en medio de la multitud, ha sido sembrar pesadillas en la soledad; y como cuidar de una estrella en un jardín, en el gozne de las madrugadas y la nueva luz. Ha sido también, un desandarse en absurdos de historias primeras, donde no hubo génesis ni habrá revolución, y donde lo más oscuro de nuestros pasos se juega en un debate con sombras ciegas las fronteras de una tierra sin amor.

Al igual que ciertos vicios psicodélicos ahí, donde lo basto se limita por las palabras la poesía será... Y entonces, millones de girasoles mecánicos vertidos del revés, fecundarán nubes de azules penetrantes y en la tierra, correrán ríos de alucinaciones como esos galopes que nos suenan de noche, en medio del silencio y los momentos de espera.

Llueven sorderas de antaño, ácidas, como sutiles marcas de quemaduras; mientras, la bendita prole de los años acelera el crecimiento del olvido para hacer temblar, desde las sombras, el legado frívolo de las miradas. Ellos, esos otros que fueron, ya no se hablan sino con excusas de silencios maduros.

Donde las nubes hacen agua, por esos tajos, mi pasado se desangra a chorros de recuerdos. Claro, usted debió creer que la sangre era ese efecto del reflejo de la luna en el río, cuando al sol, por sus designios, se le da por teñirla de mujer. Pero no, la sangre corre y no es la luz, ni los sentidos ni la esencia viva de los cuerpos ausentes, en el fondo silencioso del mar.

Hija de todas mis noches, eres el alba; llegas cortando el desvelo sutil con tu mirada e iluminando la totalidad de mis deseos, cuando mi piel toda te nombra su dueña. Eres la cifra que susurra el resplandor y la cálida brisa que corre extasiada, entre las venas que explotan, antes, durante y después de los tiempos.

Nunca hubo lluvia que no inundara su mirada, ni cuarto deshabilitado por la desesperanza. Así la conocí... con sus párpados de lágrimas y su voz de venir de andar ahondando los infiernos. Sus palabras empapelaban de blanco a las mías, cuando asistíamos al festín de los silencios mutuos, con un verbo de sangre flotando en el espacio. Ella... afilaba su sonrisa de navajas en el péndulo pétreo de mis ansias.

Mi epicentro es tu voz, oculta bajo una lluvia del verano; y, aunque no siempre moja, aturde. Es mirada que rompe entre palabras; y es la que me sabe, a cada paso, en la intuición de un nuevo desvelo. Mi epicentro, en fin, es tu voz quebrado por tanto silencio.

Tengo los párpados vacíos de tanto saciarme la mirada.

Tu boca no es el beso; pero tú eres esa paloma de vuelo herido. Yo te conocí por el rastro de sangre que dejaron en el cielo tus amantes, al intentar seguirte con las miradas. Tu boca no es el beso; pero tu sed es todo este cielo vestido de océano, y el naufragio de mi propio diluvio.

Veinte mil lenguas de viajes subcutáneos, y encontrarte acá al alcance de la mirada.

La poesía caerá por su propio peso; o será muy otra cosa, como para gravitar entre las altas nubes del cielo.

Los relojes no cuantifican el tiempo; cualifican a los idiotas que ve pasar sus días por ellos.

De a poco, el olvido echa raíces en mí y en todo aquello que, alguna vez, pudo representar, sin ir más allá de las palabras, y luego desaparecer. De a poco, todo cuanto nos importó queda reducido a nada; y ya ni el nosotros, que alguna vez fue algo, solo será, a partir de ahora, sombra y nada.

Acostado y sin poder dormir, uno parece un raro juego de sábanas con vida y sentimientos propios.

Ahora que te vas, me queda tanto por conocer del olvido, que he reservado el muro más blanco de mi memoria para colgarte como diploma.

Me amanece más nublado y menos pensado que ayer sigo mordiendo tu ausencia indiferente a todo... y de mí.

Hice de ti la conjugación universal del verbo amar, mientras el mundo se desarmaba... en cruenta muerte. De ti tomé las cifras para dar en mí con la clave toda de tus nombres, cuando las tardes caían en la noche. Aquí estoy, tratando aún de justificar las sombras lobas de esta guerra, en tanto que la sonrisa de un niño se parte en lágrimas contra la tierra. Que alguien explique, ¿cómo ha sido todo esto posible, señor? ¡Por favor!

Yo solo sé amar como la llama ama al leño; no te me acerques si no estás dispuesta a arder. Te lo digo, con la sinceridad que solo es capaz el incendio. No seas ingenua, mujer, que de mis quemaduras no curaras, ni con la gracia de los próximos diluvios.

Y aunque tus sombras sean profundas y dejen en mí solo rastros de oscuridad, he de buscarte en la noche de la noche, y en la sonrisa dentada de la muerte loba; en la calvicie de esta luna vil y sangrienta, y en el costado frío y silente de la ausencia.

Mucho no importa... Muero de mis silencios; de esos desgarros de palabras ausentes... de esas palabras que se mueren en los labios; y que yacen como cadáveres de mal aliento. Mucho no importa, lo sé; palabras que me ahuecan.

El olvido de tu amor me dolerá lo mismo que a ti la espina que llevas clavada hondamente, precio debido por mi traición. Pero así seguiremos, mi amiga, donde los días y las noches caen en la sucesión inevitable y la oscuridad, que todo lo tiñe, borra de un plumazo los detalles.

En síntesis, nos dejamos para encontrarnos.

Hay cuerpos que sobreviven a toda clase de mutilaciones; mas yo... soy una mutilación que sobrevive a este cuerpo.

Nos quedan los abrazos ceñidos a un costado de todo anhelo de esos que casi y que por poco no se sienten en el desborde de la ausencia. Ojal cerrado en el hueco negado de la existencia. Nada por ver. Solo unos pasos en rodeo contorneando el filo del vacío que queda tras venir de perdernos tras las mutilaciones: dos son las manos uno el abrazo y otros los labios. Las caricias y sonrisas... donde otros son los besos. ¿Y por qué no abrir una herida de muerte al silencio con uno de esos gemidos, que bien sabemos los dos? ¡Ah, sería tan bello ver a las noches sangrando y mordiéndose de la envidia!; y ver, además, sus lágrimas... empapando nuestras sábanas todas rendidas después del amor.

Solo me gustan los colores que se pueden palpar. Del resto, ¿a quién le puede importar tocar el cielo, si para mí el arco iris está debajo de tu cintura? De ti bebo la amalgama que da tinte de vida a la escena.

De pronto, uno despierta al día de los desgarros todos del alma e intenta reunirse en sus partes sobreviviente de las mutilaciones. De repente, el nombre desaparece y la promesa rompe en fragmentos. "Era de esperar"-a lo lejos susurra una voz socarrona; y el cielo pierde sus colores y el sol lacera con sus rayos. ¡Cuántas mitades buscándose se agitan en los valles del desamor! Pronto, nos damos en ser un hervidero de preguntas; de respuestas quebradas que no llegan nunca de solicitudes olvidadas por alguien que también se desarma en preguntas. Así estamos, enterrados, solos, en las ruinas de la indiferencia.

La gente se muere, y aún así, no se deja de fabricar proyectiles. ¡Vaya mundo, en el que vivimos! Yo la miraba desde lejos, y moría; ella me miraba desde cerca, y me mataba. Igual, se dice que entre los ciegos, el daño está más que asegurado.