La verdad es que no puedo siquiera
pensarme sino es en los fragmentos;
en la explosión misma de mi ser uno
desperdigándose en palabras y versos.
Centro que se busca en un sí mismo,
pero que solo se halla como la trama,
como el despliegue de hilvanes grises
desatándose los nudos ciegos del ser.
No puedo más que explorar el caos
que me constituye desde el afuera...
El poema es el intento casi frustrado
por divisarme en la red como unidad.
No me es posible encontrarme idea;
de pensarme siendo el pensamiento
en sí, de sí... y desde sí. Es el poema
la fuente primigenia de este soñarme.
El espejo se ha rato entre mis labios;
he mordido todos los verbos juntos;
los he conjugado a piel y a venas...
por el debajo de mí, entre los huesos.
jueves, abril 10, 2014
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